Rómpete la Madre: Te hace falta ver más bax… femenil
Juzgar un documental exclusivamente por sus méritos técnicos suele ser un ejercicio ingrato: el peso de su tema tiende a imponerse sobre sus formas. Rómpete la madre encarna ese dilema de manera particularmente visible.
Dirigido y producido por Daniela Uriza Razo, Rómpete la Madre se adentra en un territorio históricamente vedado a las mujeres: el boxeo profesional. No es un dato menor que el boxeo femenil haya sido legalizado en México apenas en 1999, ni que su incorporación a los Juegos Olímpicos ocurriera hasta Londres 2012. Ese desfase histórico atraviesa toda la película, que utiliza el ring como un espacio simbólico para hablar de dignidad, resiliencia, maternidad e identidad en el México contemporáneo.
El mayor valor de Rómpete la Madre reside en su voluntad de visibilizar una disciplina sistemáticamente marginada. En un país que ha construido parte de su identidad alrededor del pugilismo, resulta paradójico que sus campeonas —regionales y mundiales— permanezcan en la periferia del reconocimiento público. La película abre con entrevistas a transeúntes capaces de recitar nombres de ídolos masculinos, pero incapaces de identificar a una sola boxeadora. Ese contraste funciona como una declaración de principios.
A partir de ahí, el relato se articula alrededor de dos figuras centrales: Ibeth “La Roca” Zamora y Lupita Martínez, ambas campeonas mundiales. Uriza sigue tanto sus trayectorias deportivas como sus vidas fuera del ring, deteniéndose en las circunstancias que las llevaron al boxeo, los obstáculos que enfrentaron y las consecuencias —a menudo precarias— de alcanzar un título mundial. La película también registra el desgaste posterior al triunfo: la defensa del cinturón, la incertidumbre económica y el impacto de la pandemia.
Una segunda línea narrativa la aporta Mariana Caballero, exboxeadora y promotora, en su intento por organizar una función integrada exclusivamente por mujeres. A esta polifonía se suma la propia directora, así como otras pugilistas, entre ellas Camilla Panatta, boxeadora italiana radicada en México. Esta decisión de incluirse a sí misma introduce un tono de meta-documental que, aunque interesante, no siempre se integra de manera orgánica al resto de Rómpete la Madre.
Como ocurre a menudo en el cine documental, la realidad desborda el plan inicial. La cancelación de las peleas de las dos figuras centrales —por lesión y por desacuerdos económicos— obliga al filme a desplazarse narrativamente. El problema no es el giro, sino la manera en que la edición lo administra: escenas se alargan por razones más estéticas que dramáticas, el foco se dispersa y el metraje se estira hasta casi dos horas, con notables altibajos rítmicos.
A esto se suma otro conflicto: la presión de los patrocinadores. En varios momentos, la cámara parece más interesada en exhibir marcas que en observar procesos. Las apariciones de Mauricio Sulaimán y Juan Manuel Márquez, lejos de sentirse como encuentros significativos, funcionan como escenificaciones promocionales que erosionan la naturalidad del registro documental. Rómpete la Madre oscila, sin decidirse, entre una narración con voz autoral –con narración en off incluída que tampoco es constante- y un seguimiento observacional.
Pese a todo, Rómpete la madre encuentra su fuerza en aquello que nunca pierde del todo: la humanidad de sus protagonistas. Zamora y Martínez sostienen el filme incluso cuando la estructura falla. Al terminar, el espectador no solo conoce mejor el boxeo femenil, sino que comprende algo más amplio: que la cultura del boxeo en México —y, por extensión, su imaginario nacional— sigue debiéndole a sus mujeres un reconocimiento que no debería seguir siendo excepcional, sino justo.